Жил был однажды человек, который стал настолько печальным, что больше не хотел жить. «Почему я вообще родился?» - спрашивал он себя. «Почему за каждой ночью следует новый день? Почему я не могу умереть? Почему Бог сотворил мир таким несовершенным? Не легче ли было ему, создать его лучшим из своего всевластия и совершенства? Не мог ли он принять нас людей в своей великой любви так близко к сердцу, чтобы мы не должны были так невыразимо страдать по отношению друг к другу?» Так он спрашивал все снова и снова, и от этих многих вопросов он заболел. Теперь он лежал, неспособный к какому-либо действию, и только спрашивал, и размышлял. Но от большого размышления он уставал. Тогда он переставал также и размышлять. Он лежал тихо, со сжатыми кулаками и закрытыми глазами. «Я становлюсь внутри совершенно пустым», - вздыхал он. «Это так хорошо», - отвечал тихий голос. «Почему?» - спросил он.» Потому что тогда пространство в тебе становится чем-то новым», отвечал тихий голос. «Все-таки кто говорит со мной?» - спросил он...